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La Poesía (Pablo Neruda)

Y fue a esa edad… Llegó la poesía a buscarme.
No sé, no sé de dónde salió,
de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.

Yo no sabía qué decir, mi boca no sabía nombrar,
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba en mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando aquella quemadura,
y escribí la primera línea vaga,
vaga, sin cuerpo, pura tontería,
pura sabiduría
del que no sabe nada,
y vi de pronto el cielo desgranado
y abierto, planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombra perforada,
acribillada por flechas, fuego y flores,
la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío constelado,
a semejanza, a imagen del misterio,
me sentí parte pura del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento.

La nostalgia de los otros, el dulce aroma de otros tiempos.

En un ataque de nostalgia nace el verso en bruto, el ansia por revelar los nombres de las cosas que en otro tiempo fueron…

Pensamientos que dejan de serlo,
totalizadores y fugaces recuerdos
que, por capricho, se los llevó el viento.
Quedó sólo su imposible concepto,
en un ahora que ‘ya’ es pretérito perfecto.

Vivir la nostalgia de lo absoluto
nos presta la ilusión de formar parte
de un presente y  de un conjunto
siempre en permutación constante.

Un abrazo a los que, conmigo compartieron historias amables y sinceras, porque siempre formarán parte de mi esencia, de mi vida… y como no de mi nostalgia en tardes ociosas.

Mil gracias.

Nostalgia

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